Mi mamá me puso precio la noche de mi cumpleaños: 200000 pesos, un viudo de 51 años y una promesa de que, si yo obedecía, por fin dejaría de ser “la carga” de la familia.
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La noche que mi peluca cayó sobre el piso brillante de un restaurante en Polanco, mi prometido no se preocupó por mi cáncer; se preocupó porque sus clientes habían visto mi vergüenza.
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