Mi mamá me puso la mano en la espalda y me empujó hacia el hombre que acababa de tocarme la cintura como si yo fuera parte del menú que él podía comprar.
Me llamo Graciela, tengo 27 años y durante mucho tiempo creí que mi peor defecto era no saber defenderme a tiempo. Trabajo como auxiliar en un módulo de apoyo social en la alcaldía Benito Juárez, en la Ciudad de México. No gano mucho, pero gano limpio, y eso para mí valía más que cualquier reloj caro sobre la muñeca de un hombre que no sabe respetar un “no”.
El hombre sentado en nuestra sala se llamaba Benjamín Ruiz. Era dueño de una cadena de restaurantes de pollo frito, de esos que tienen luces rojas, promociones familiares y anuncios pegados en cada esquina. Mi mamá decía su nombre como si estuviera rezando.
—Don Benjamín podría cambiarte la vida, hija.
Yo miré la taza fina que ella había sacado solo para él. A mí me servía café soluble en vaso de plástico, pero a él le puso plato, servilleta bordada y pan de la panadería cara.
Benjamín sonrió, acomodándose el saco.
—Tu mamá entiende cómo funciona la vida, Graciela. Una mujer bonita, sencilla y obediente puede llegar muy lejos al lado de un hombre como yo.
Su mano volvió a buscar mi cintura. Me aparté de golpe.
—No me toque.
Mi mamá se puso pálida, pero no de preocupación por mí. Se puso pálida de vergüenza por él.
—Graciela, discúlpate.
—¿Por qué? ¿Porque me está manoseando enfrente de ti?
Benjamín soltó una risa baja.
—Tiene carácter. Eso se corrige con matrimonio.
Sentí asco. No solo por él, sino por la forma en que mi mamá bajó la mirada, como si esa frase le pareciera normal.
—No me voy a casar con usted —dije—. Ni hoy, ni nunca.
Mi mamá golpeó la mesa.
—No hagas drama. Las mujeres pobres no se dan el lujo de rechazar estabilidad.
—¿Estabilidad o venta?
Me dio una cachetada.
No fue muy fuerte, pero me rompió algo que llevaba años sosteniendo con alfileres. Mi mamá había aguantado hambre conmigo, había lavado ropa ajena para pagar mi secundaria, había llorado cuando mi papá se fue con otra mujer. Por eso yo siempre le perdoné sus frases duras, sus chantajes, sus miedos. Pero esa noche no estaba cuidándome. Estaba entregándome.
Benjamín sacó una cajita azul de su saco. Ni siquiera se arrodilló.
—El viernes hacemos la cena formal. Tu mamá y yo ya hablamos. Tú solo tienes que verte bonita y decir que sí.
—Yo no soy un trámite.
Mi mamá se acercó a mi oído.
—No tienes derecho a hacerte la digna cuando ni siquiera puedes pagar esta casa sola.
Salí sin bolsa, sin chamarra gruesa, con el vestido de oficina y la marca de sus dedos ardiéndome en el brazo. Caminé hasta que las luces de avenida Universidad se volvieron manchas. Lloré en silencio, porque me daba vergüenza que alguien me viera rota por mi propia madre.
Lo único que quería era un café caliente. Entré a una cafetería pequeña, de fachada verde, y pedí el americano más barato. Al salir, choqué con un hombre que llevaba una charola de vasos.
—Perdón, perdón —dijo, levantando las manos—. No quise asustarte.
—No me toque.
Se quedó quieto. Tenía unos 35 años, barba de 2 días, ojos cansados y una chamarra negra con harina en la manga. No parecía rico. Tampoco parecía malo. Pero esa noche yo veía amenaza en cualquier hombre.
—Puedo comprarte otro café —dijo—. Se te tiró la mitad.
Miré el vaso de cartón y solté una risa amarga.
—¿Café barato en vaso de cartón? ¿Eso crees que merezco?
Su cara se cerró.
—No. Pero por cómo hablas, pareces creer que la dignidad viene en taza de porcelana.
Me fui furiosa. A los pocos pasos escuché su voz, pero no iba dirigida a mí.
—Don Fredy, ¿sí se tomó la medicina?
Volteé. El hombre de la cafetería estaba agachado frente a un señor que dormía bajo una lona, entregándole pan, café y una bolsa con calcetines nuevos. Yo conocía a Fredy. Lo había visto en expedientes del módulo. Sabía que tenía una hija en Iztapalapa y una herida vieja en la pierna. Pero no sabía si había tomado su medicina esa semana.
Regresé avergonzada.
—Oye… perdón. Fui grosera. Tuve una noche horrible.
Él me miró el gafete.
—DIF.
Me preparé para un comentario cualquiera, pero él dijo:
—Ustedes llenan formatos, prometen albergues, toman fotos y luego se van. A Fredy le sirve más un café real que 10 discursos.
Me dolió porque no era justo, pero tampoco era completamente falso.
—Algunos sí intentamos ayudar —respondí.
—Entonces ayúdame mañana.
Parpadeé.
—¿A qué?
—Quiero abrir la cafetería en Nochebuena para Fredy y otros. Cena, ponche, un lugar caliente. No sé cocinar, no sé organizar, y tú pareces de las que no se rinden aunque estén temblando.
—¿El dueño te va a dejar?
Sonrió apenas.
—El dueño no va a estorbar.
No sé por qué acepté. Tal vez porque necesitaba sentir que todavía servía para algo más que para pagar las deudas emocionales de mi mamá.
Cuando mi mamá apareció en la esquina, como si me hubiera seguido, me jaló del brazo.
—¿Quién es este muerto de hambre?
Yo abrí la boca y me di cuenta de que ni siquiera sabía su nombre.
Él me miró, tranquilo.
—Nos vemos mañana a las 8, Graciela.
Mi mamá apretó más fuerte.
—Si Benjamín se entera de que andas sonriéndole a un barista, vas a destruir la única oportunidad que tienes.
Y mientras aquel desconocido se alejaba, entendí que el problema no era que yo no supiera su nombre. El problema era que, por primera vez en años, alguien me había mirado como si yo no estuviera en venta.
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